Новые похождения Оливера Твиста из Ростова-на-Дону: как мы ходили на гоп-стоп

«Блокнот Ростов» продолжает знакомить читателей с жизнью сирот, многие из которых бродяжничают. С одним таким Оливером Твистом наш корреспондент провел несколько недель и на собственном опыте испытал, что такое ежедневная борьба за кусок хлеба и ночлег. В первой публикации, помимо портрета главного героя, речь шла о том, как находчивые предприниматели зарабатывают на бездомных, открывая так называемые Рабочие Дома. Во второй части репортер «Блокнота» расскажет, как Оливер Твист выбирает жертву для ограбления, почему надо помогать тем, кого избили полицейские и, как отличить «красного» от блатного. 

Перед вами подлинная история Оливера Твиста из Ростова-на-Дону. По понятным причинам редакция не раскрывает настоящего имени главного героя. Все совпадения случайны.

«Красные» и блатные на дискотеке    

Осенний холодный вечер в парке им. Горького. Почти все заведения тут закрыты, кроме одного. Этот ресторан сверкает ночью, зазывая клиентов яркими огнями. Оттуда аппетитно пахнет едой и флиртом. Там гремит музыка. 

Подходим ближе. Слышим веселые пьяные женские голоса. Дальше, как писал Эдуард Асадов, «...ноги несут нас опять друг к другу».  

«В этом ресторане кормят, или только наливают?» - на всякий случай уточняю я у Егора и незаметно пересчитываю в карманах наличные. «Светить бабки» в присутствии таких, как мой проводник, не стоит. Это плохой тон и, как выражается сам Оливер Твист, «привычка лохов». На ходу вспоминаю размер депозита на банковской карте.

«Не густо», - думаю я про себя.

Егор бодро вышагивает рядом со мной. Он, как всегда, в прекрасном настроении, хотя ни счета в банке, ни наличных денег у него нет. 

В ресторане настоящий вертеп. Девушки танцуют, часто откровенно демонстрируя свои прелести, еще чаще слишком откровенно, развязано «стреляют» глазами в зал. Молодые люди пьют по-черному, пьют, кажется, все, что горит, и жадно поедают барышень онемевшими от спиртного зрачками. 

Несколько колючих, ревнивых глаз провожают нас, когда мы устраиваемся за свободным столиком. Эти парни думают, что мы пришли отнять у них «добычу».

Официант приносит алкоголь и закуску. 

«Смотри, - вдруг говорит Оливер Твист, - вот эти трое, наверняка, «красные» (сотрудники правоохранительных органов, - прим. авт.) Видишь?»

За соседним столиком два парня и девушка. Она устало, почти небрежно, обнимает одного из молодых людей. Второй мужчина сидит напротив них и чему-то улыбается. Он этим пьяным вечером без пары. 

«Почему ты решил, что «красные»?» 

«Короткая стрижка, свитер «под горло», кожаная куртка, - перечисляет Егор, - У меня нюх на таких».

Я не спорю. 

Мой герой еще долго что-то рассказывает про «законы психологии», стараясь перекричать громкую музыку, но я уже устал и хочу спать.

Мимо проходит девушка, она продает розы. Наш сосед (тот, что без пары) внезапно вскакивает с места и бежит к ней. 

«А вот теперь, момент!» - Егор орет мне прямо в ухо.

«Что такое?» - не понимаю я.

Впрочем, тут же замечаю на соседнем столике оставленный без присмотра  (на каких-то несколько секунд) дорогой смартфон. 

Наши с Оливером Твистом глаза встречаются. Я моментально догадываюсь, что он хочется сказать.

«Да, - хитро щерится он, - это тот самый случай, но мы этого делать не станем. Зачем нам проблемы с «красными»? Тут такая заварушка начнется, мама не горюй!»

Я в ответ только растерянно киваю. 

Коротко стриженный молодой человек возвращается на свое место, протягивая барышне одну розу. Она восхищенно, словно ей подарили не цветы, а россыпь бриллиантов, принимает подарок.

«Да уж, точно не вор-авторитет, - думаю я про себя, - Такая щедрость...»

Спустя несколько минут мы с Егором уходим из ресторана.

Под двумя одеялами

Под ногами жалобно скрипит первый снег. Оливер Твист провожает меня в гостиницу. Сегодня вечером он выпил бутылку водки, но ни капли не опьянел, лишь стал больше и энергичнее жестикулировать во время разговора. 

«Где вчера ночевал?» - задаю ему свой традиционный вопрос.

«На турбазе. Это очень далеко, даже не знаю, как тебе объяснить...»

«Там, что никого нет?»

«Ни души. Вокруг лес. Красота...»

«Холодно же. Или там отопление?»

«Спал под двумя одеялами», - расплывчато продолжает он.  

И я понимаю, что он не хочет говорить на эту тему.

На Буденновском проспекте, прямо на земле, сидит бабушка. Она продает книги: второсортные детективы, классику в потрепанных временем обложках и какой-то эзотерический печатный «хлам».

«Подожди», - Егор останавливается, несколько секунд шарит по своим карманам, выгребает мелочь и отдает все старухе.

«Это же были твои деньги на проезд до дома...» - я пытаюсь возражать.

Он удивленно хлопает глазами:

«Это же бабушка!»  

Мы подошли из-за угла

Там же, на Буденновском проспекте, мы скоро заметили сильно пьяного мужчину. Нет, он не шел, его натурально бросало из стороны в сторону. 

«Наш клиент, - вдруг обрадовался мой проводник и ускорил шаг, - Берем его».

«Мне что делать?» - растерялся я.

«Что хочешь...» - бросает он.

Еще минута и я вижу, как Оливер Твист помогает мужчине сесть на лавку. В темноте я не вижу, что происходит, поэтому подбегаю к ним. Вдруг свет от фонаря падает на незнакомца. Вздрагиваю. Вместо лица у него кровавая каша. Ни глаз, ни носа, ни губ не видно. Сплошное темно-красное пятно.

«Менты, менты», - стонет мужчина.

Секунду я не двигаюсь, замираю, словно окаменевший. Вдруг почему-то вспоминаю тот самый букет алых роз - красивые цветы, которые час назад предлагали всем желающим в ресторане.

«Избили его, - разводит руками Егор, - Трогать таких не нужно. Неправильно это».

Оливер Твист достает пачку, протягивает одну сигарету бедняге, хлопает его по плечу и говорит на прощанье:

«Крепись, мужик».

После этого быстрым, каким-то нервным шагом, мы уходим в сторону Центрального рынка.

«Ну, извини, - пожимает плечами мой проводник, - Нормальной охоты сегодня не получилось».

Я мнусь и прячу глаза. В глубине души я рад, что все закончилось без криминала. Да что там - счастлив, ведь через несколько минут приму душ и окажусь в теплой постели. 

«Может, это и к лучшему», - зачем-то добавляю я.

Он ничего не отвечает, а только внимательно смотрит, будто изучая лицо, и жмет мою руку.

Виктор Гарин, специально для издания «Блокнот Ростов».